Me, Myself and Al.

Ally le dice a Al, que se deje de hablar en tercera persona todo el tiempo, que la van a tomar por loca. Al ya sabe que está algo loca así que no le interesa mucho lo que opine Ally ni nadie. Almendra no opina porque no tiene nada importante que decirles, a Al, ni a Ally; y se sabe que en esos casos es esencial no decir mucho.

Y ahora que pasa, eh?

"...estábamos yo, Alex, y mis tres droogos, sentados en el bar lácteo Korova, exprimiéndonos los rasudoques y decidiendo qué podríamos hacer esa noche, en un invierno oscuro, helado y bastardo aunque seco. El bar lácteo Korova era un mesto donde servían leche-plus, y quizás ustedes, oh, hermanos míos, han olvidado como eran estos mestos, pues las cosas cambian tan scorro en estos días, y todos olvidan tan rápido,

aparte de que tampoco se leen mucho los diarios."

Los cuartos eran mucho más fríos.

... de cuando mi físico representaba mi manera de pensar sobre algunas de
esas cosas en las que algunas veces aún pienso.

Pet sounds.

PíoBurbujaFarahKittyChispaPrincesaJackBelén
BenjamínChiaraYoko.

Ah..

Me llama así, y pareciera que a nadie antes se le ocurrió llamarme así,

ni siquiera a mí; yo nunca me llamé así.
Así es como me llama, y ningún otro me llama así.
Así que me encanta.

Sensación térmica.

Hoy en día hace tanto frío que me tiraría encima un bidón de gasolina y me prendería fuego.

Arritmia.

La calle y una puerta.

Pasos y una escalera.

Premeditado accidente.

Murmullo que se apacigua.

Hablan sin emitir sonido.

Quizás efecto de alguna de las drogas.

Efecto demasiado duradero.

Es agosto de repente.

Semifusas de Do sostenido menor.

Mil ochocientos veinticinco latidos.

Por minuto.

Ciclotimia.

Estupefacta miro, hacia al infinito aparente. Fondo gris oscuro de artificial monotonía: los pies congelados. Voces que no dicen nada y tras mis párpados algunos rostros familiarmente desconocidos. No te distingo de tan cerca, aún no me acostumbro. Y el maldito reloj siempre contradiciéndome. Abro un ojo, ardor absoluto. Abro el izquierdo, el dominante, mientras restos de tinta negra penetran ambas pupilas. El agua sigue corriendo como si leyera mis pensamientos. No lo soporto más.
El oxígeno vuelve a mi y minutos después estoy peinándome frente al espejo.
Igual que ayer.

misfit.

collect the heads of little girls and put them on your wall.

Les jours tristes.

Dícese por ahí que aún hasta estos días está en vigencia una ley implícita e inocua que dicta que los bufones del pueblo, para considerarse como tales, deben reír mínimamente el doble de veces de las que se entristecen.

Probablemente basado en alguna historia real, aunque no necesariamente.

Todas las mañanas lo mismo.
Ni bien me levanto me dirijo al baño a lavar estos dientes míos que son tan perfectos como yo.
Y todas las mañanas lo mismo. Al levantar mi escasa mirada hacia el frente ahí está.
Una versión de mi misma distorsionada, nublosa, sin facciones aparentes ni gestos visibles. Y siempre con ese silencio sordo que me pone de malas.
No alcanzo a divisarla con absoluta claridad (porque en esos momentos mi vista es mi vista real y no aquella vista artificial que adquirí para adaptarme al mundo este, con sus objetos visibles irrumpiendo en mi camino) pero sé que me está mirando. Aunque cuando me hago la que no la miro la muy perra hace lo mismo; o al menos esa es mi teoría.
Esa mañana decidí vengarme, terminar con este pseudo yo con el que tengo que lidiar a diario.
Y ni bien me dirigió la primera mirada, piña.
Otra piña.
Catorce puntos.
Sí.
Pero deberían ver como quedó ella!

Vó velo.

No, no, no.

Tu indiferencia no me mata.

Ya me han matado con eso antes.

Y nosotros los mortales morimos una sola vez.

copycat.copycat.copycat.

El exceso de clichés es evidente hasta para el ojo menos diestro,
el exceso de interés en demostrar lo contrario, sólo demuestra lo aparente;
transformando todo en una parodia de aquello que se pretende.
No me interesa pertenecer, el exceso de redundancias me da asco.
Pero asco del malo.

A posteriori.

Visto y considerando que no me considero invisible,
yo me pregunto si alguna vez besaste a alguien sin flequillo,
y si el hecho de que las llaves hagan ruido es sólo una bella coincidencia.
Saqué pasaje de ida a Timbuktú, así que ya sabés donde encontrarme.
(Porque esto de pasar desapercibida por las calles no es lo mío.)

adaptación.

(...)
Automáticamente, su cerebro rechazaba todo lo que no estuviera relacionado con el caso. Muchos de sus amigos empezaban a preocuparse por su total obsesión.
Un íntimo amigo suyo, le había dicho claramente:
- ¿Te das cuenta de lo que te ocurre, Al? ¿Te das cuenta que no hablas de otra cosa?
- Claro - había contestado-. Es que no pienso en otra cosa. Y puede que, comentando una y otra vez lo mismo, se me ocurra algo que antes no se me había ocurrido. Verlo desde distinto ángulo. O quizá seas tú quien lo vea. Mira, ¿te imaginas lo que puede resultar de mi vida, si este asunto queda entre los casos no resueltos?*
(...)

- Página 200. A sangre fría (In cold blood), 1965, Truman Capote.
* cualquier aterrador parecido con la realidad, es mera coincidencia.

mejor hablar de ciertas...cosas

-"No hables con extraños", me dijeron alguna vez.
pero nadie dijo nada sobre no besarlos.
me deberían haber advertido.
hijos de puta.

al no sabe oir. pero sí contestar.

No sé si me gustó lo que dijo. No se si lo escuché bien tampoco.
A veces escucho lo que quiero escuchar.
A veces no escucho nada.
Esa vez en particular creo haber escuchado algo importante.
Y seguro contesté algo, igual de importante, o aún mas.
O tal vez menos.
No lo recuerdo.
Siempre lo mismo.