DIFUSIONALTERNA!

Pasen y vean los librillos!

(si quieren, claroestá)

http://escriturasindie.blogspot.com/2011/02/difusionalterna-literatura.html

:)

Realidad.

Me gusta a veces que el primer cigarro de la mañana me deje las manos temblando y encender otro hasta dónde dé y que esté empezando a venir el calorcito y los pájaros y que mientras camino ni me percato de que estoy cantando altavoz y sacarle una sonrisa a un extraño, que el colectivero me salude de vez en cuando y después caminar por el pasillito lo más campante y comerme otro libro que debería haber escrito en el último asiento yendo a no sé donde, y qué si siempre vuelvo y me voy y vuelvo, si cada vez hay más gente en bicis de colores en cada lugar que mire y los pibes parecen estar todos alegres en sus mambos y hay tantas pandillas en tantos lugares que me están esperando para fumar uno a la sombra y mañana veremos qué onda, si total mañanas hay muchos o al menos eso creemos por eso seguimos rolando por ahí con rumbo desconocido o sin, que es la mejor terapia para momentos como éste o aquellos días en que caí en la cuenta de que mejor no hacer cuentas ni planes porque a mí si hay algo que me fascina y descoloca es no saber el futuro y tener ciento veinte mundos paralelos en la mente, dibujar ojos gigantes de gatos, descubrir que todavía queda una más en la heladera, toparme con cartas tiradas y adjudicárselas a algún gitano, sacarle sonido a todo, hacer listitas de cualquier índole, básicamente, y qué me importa si en algún momento yo sé que va a llegar ése que iba a, porque está escrito en rojo en algún furgón que todo lo que tiene que suceder sucederá tarde o temprano y si no creemos en las medidas temporales porque son otro invento inútil qué más da despertarse o dormir, venerar al sol sostenido o salir a remontar percepciones mientras nadie se entera de qué va la cosa.

Donde el cielo es tan gris.

Buenos Aires me recibió
medio de refilón,
un invierno como todos
por aquí,
de esos que entumecen
las patas
y un poquito el
espíritu.
Los amigos segregados
por lo menos en
bici,
cada uno en
su mambo
de tonalidades
variadas.
Y lo de
siempre,
el parquecito de mis amores,
los trenes
aún
me hacen sentir
en un documental musical

(sobre todo cuando)
Las calles y un vaivén
de rebaños y almas
en pena
la melancolía alegre
del subte,
de los músicos donde
venga.
Aún hay más autos
que gente,
más gente
que personas,
y siempre algo para hacer
según dicen las
locas lenguas.
Sesenta y pico de días
y ya

se me rechiflan
las entrañas

tengo pasaje

hacia lo desconocido

mais uma vez

Cómo me gustaría,
loco

haber nacido
en otra parte
y que llegar no sea
volver
y que volver
no sea
un tango.

Ñembotavy.

Es el momento justo,

señor director,
para que le mencione amablemente y por lo bajo
de ser posible no un domingo ni en una avenida
al guionista o comosellame
que confabuló esta maraña de cosas
que: todo bien, él biensabe, también es abusar del cuore exasperarse muy seguido
a pesar de la mala fama la mala influencia las malas lenguas,
pero ya
excedió los límites de no velocidad
está perdiendo popularidad su historiecita
que se las daba de sencilla
y se tornó aburrida fastidiosa irritanta
que para qué tantas cortinas si atrás hay
un solazo que se filtra a la legua
si ni siquiera es verosímil probable
creíble aceptable admisible,
que si no viene la parte cúlmine pronto
no la va a ver ni san la muerte ni maría santísima ni.
del final más o menos hay un esbozo boceto idea
eso sí
pero cuándo
la cinta es larguísima monocromática
podría trocar el meollo del asunto,
por la mar en coche submarino
ese nudo sobrenredado
por nudos dobles de gamas chispeantes
porque lo que pasa es que la coprotagonista
está empezando a creer que tal vez
ni lo sea
pero si los puntos de fuga se unieran
le deleitaría lo de adentro
o alguna cosa así
tanto
que mejor ni se le diga cuánto
y tal vez no sea ni vaya a ser un personaje así tan memorable
pero sonreiría todo el día
y hasta se olvidaría
de fijarse en ese tipo de cuestiones
por un rato largo
mientras usted se hace célebre
y ella celebra cada ocasión
con los colores
que le pinten
con las canciones
que se le canten.

Manifiéstome!

Si con madurar se refieren
a que abandone mi arbolito florido
al que regué por tanto tiempo
pa que me coman en navidad
en un repulsivo ritual
copiado de no sé quién
rodeada de máscaras siniestras
que ríen al son de unas copas de
espumante hipocresía
o que caiga al piso
cuando me desaferre
por inercia
y me quede ahí inmóvil
esperando que alguien venga
a ver qué puede hacerse conmigo
o me deje pudriendo lentamente en el barro
hasta que en algún momento
sirva para algo,
les cuento así al pasar
que prefiero estar acá verde y colgada
aferrada a mis ramificaciones locas
porque son lo único que todavía creo es mío,
y crecen sin parámetros.
Y desde acá,
desde mi punto de vista,
puedo ver más allá
de lo que se ve desde cualquier frutera.

Así que bueno,
no sé,
buenas noches.

Casa rosa (con marcos azules).

Por algo así como tres meses não llovió porra nenhuma, salvo una que otra chispeadita que nos hizo notar la enorme cantidad de goteras que había sobre la mugrosa falta de cielorraso; pero en esa casa no importaba mucho nada porque éramos estúpidamente felices con nuestros cubiertos robados, nuestras paredes anotador, nuestros desamores de verão y nuestra familia disfuncional.
Corría la liebre de março y nos encontrábamos en mitad del arduo proceso de dividirnos por la felicidad, asíeslavida, sei lá.
Brunito se había ido a la gran cidade do Rio a pasear al Loschi, a recorrer las entradas de las favelas, a surfar birra en Recreio, a delirarla en versión X-tudo con el Carioca; Meli a la jungla pradera mágica a vivir una novela de la tarde cortita y mojada entre bambúes, y la Romi la había seguido bailando de aquí pa allá, como siempre, a ahogarse un poquito en la cascada más linda que se ha visto.
Así que esa noche, mi última en la morada rosada, quedábamos la mitad más alguno en plan maconhero saudade y ya ni precisábamos entrar por las ventanas.
Harían unos quarenta e dois graus, fácil, la Pela dormía con algún garçon pero el resto íbamos y veníamos del chuveiro gelado al living abandonao.
Con el viejo Reimon y Gri decidimos que era menester sacar todos los colchones al patiecito delantero, cuna de rones Montilla, cenas de sobras de mariscos con frutas con chocolate, pizzas caseras e Itaipavas, 51 secretos y tambores, gallinas, puterío y la peque.
Y ahí conseguí morir un poco, unas pocas horas, en el colchón del Fili que era una roca y mi toallalmohada repleta de hongos soñó cualquiera.
Amaneció y aún dormían, menos yo que dormitaba y todos los otros malucos animales que chillaban porque el cielo iba a explotar en cuestión de horas, y nosotros ni enterados, salvo el Juancrú que llegó después del gallo. Pa no perder la costumbre, dado vuelta y sacando fotos a tudo mundo post-mortem, puso Almafuerte al palo y cayó rendido en su sillón de cemento, aunque todas las camas estaban vacías ya.
Al rato comenzó el cantado diluvión, me levanté y me fui cargando mi mochila repleta de ropa que nunca jamás iba a secarse, silbando fuerte, pero sin saludar.
Los caminos fueron tomados y la casa más localinda del pueblo se quedó hasta sin piano en cuestión de días.
Según cuenta la leyenda los dueños por ley transformaron nuestros muebles cirujas pintados a mano y la colección más grande de futuras pipas de agua en una gran hoguera sin sentido a la que no fue nadie, ninguém, ni siquiera Tito.
Por lo menos limpiar las paredes les debe haber costado un huevo.

Pasá por casa.

Je.
Por ahí hay unos trenes que en un ratito te llevan a una casota de la pesada.
Y andan unos locos por ahí que alguna noche súper lejana fresca, por ahí, te convidan un pucho y de repente cuando te das cuenta ya estás llegando -aunque no se sepa mucho de vo (de yo)- a su hogar acicálido, a la cocina, a tomar mate.
Y aunque pasen unos años (dos, tres, cuatro), -y varias birras bajo el puente-
por allá siguen en la cocina tomando mate con Brahma, y por ahí sacan ramas de cajas.
Y rompen violas, y manos con baldes, y cla, la rockean.
Y hacen experimentos con cítricos. Y teorías bien piolas.

Y planes locos lindos.
Y por ahí te venden tréboles berretas.
Y te convidan puchos, de vuelta y de nuevo.
Y encima te mandan, como si ná:
-Qué bien que cantá!, qué bien que fumá!
-Qué bien que escribí!
- Y escribite algo, piba, que hace bocha no escribís!
Y aquí me pongo a chantear, pué, al compás de no sé qué.
Por ahí del estruendo que hace tragarse el orgullo melenudo (ponele).
Y ahora que soy mayor (?)
al riesgo de quedar ridícula demais, pra variar,
les escupo unas cositas (chiquitas, nomás).
-Por si no saben, y aunque por ahí les nefregue severo-
Que los quiero bastante,
(que nunca mencionen esto en público, che!),
que me los llevaría en la mochila, limados.
Y que he vuelto a la escriba barata, parecería.
Ah, y por las dudas,
gracias
por el pucho ese.

Changos.

Mientras yo pico cebolla al ritmo
él toca su instrumento
número ocho
y no tiene idea
que yo estoy pensando
justamente
en esto,
en que
le tiraría a la mierda
el piano
(con teclas y todo)
en un parpadeo
pa encajarle un besazo de película de quince minutos
y medio.
Pero no,
porque…
…porque no, porque
no sé,
entonces
le devuelvo la sonrisa
esa
la de a veces,
y sigo cantando del viento,
las hojas, los niños,
las drogas;
mientras le pico al ritmo,
nomás.
La puta madre.

Regresso.

o mundo é pura beleza
ecepto por mosquitos
e as pessoas.

Adios, amigos!

(a mis colegas, y a la peña en general!)

Al-to-co-ver-

A-rróz-con-lé-chemequié-roesca-par-
conúnodesospi-bes-quebái-laneská-
quesé-pacogér-quesé-pabrazár-
quesé-pabrirboté-llas-pairaésca-biar.

Fact.

—Una mujer es una ocupación para todo el día. Tienes que elegir entre ella o tu profesión.
—Yo creo que existe un desahogo emocional.
—Y físico también. Ellas quieren follar día y noche.
—Búscate una con la que te guste follar.
—Sí, pero si tú bebes o juegas, ellas se creen que estás despreciando su amor.
—Búscate una a la que le guste beber, jugar y follar.
—¿Quién quiere una mujer así?

(Alguien?)

esto es del Sr. Carlos Bukowski que si bien nació el mismo día que yo y yo el mismo que él no soy yo ni por las chapas pretendía serlo tampoco porque yo soy un primor de chica y él no pero es piola igual así que heme aquí citándolo con honor.

Tomá.

ESTE MUNDO ES UNA MIERDA Y ESTOY CANSADA DE ESTE MUNDO DE MIERDA LA MENTIRA ES UNA CAGADA Y VOS TE VAS A LA CONCHA DE TU HERMANA ESTOY HARTA DE CUALQUIER TRABAJO POR ESO ME RASCO LAS BOLAS EN DEFINITIVA SOY UNA VAGA DE MIERDA Y ESTOY MUY CONTENTA ASÍ VOS ME CHUPÁS BIEN LA PORONGA EL OBELISCO TE LO METÉS EN EL ORTO Y ME CHUPÁS BIEN LA CONCHA PORQUE TODAS LAS MUJERES SON UNAS PUTAS Y LOS HOMBRES SON TODOS MARICONES VOS TE VAS A LA CONCHA DE TU HERMANA.

(AMÉN)

Have a cigar,

Ponele.

Si la vida oliese a marihuana,
supiese a dulce de membrillo
y sonase como trompeta ska,
estoy casi segura
de que no me quejaría casi nunca.

Yo me entiendo supongo pretendo.

Pos claro, todo era encantado en el tren abandonado, en el amanecer de verano, las medias mugrosas, los vecinos ridículos, los litros de gancia, los diapasones, y eso.
Y ahora que pasó un rato largo y la tarde está casi roja de linda, yo espero que por favor te rías tantísimo; tanto, que no oses besarme jamás de los jamases; y contra todo pronóstico no te lleves todo lo otro, los diapasones, y eso.

Dulce rancio.

Tengo dulces dieciséis y odio
a toda la humanidad
menos a cinco
o seis.
Mi pared se cae a pedazos y odio
a las paredes.
Me sé sólo
cinco acordes
así que toco
los ramone
todo el santo día.
Me arreglo los jeans
con una
abrochadora y tomo
bolskaya de frutilla
o vino berreta
cada vez que hay,
y no es mi culpa
si hay seguido.
Así que desaparezco
de mi casa día
por medio
y sin aviso,
porque ya no hay teléfono.
Mi mejoramiga
de repente no es
más
mi amiga
y mi viejo quiere ser mi viejo
de nuevo.
La señora directora dice
que qué me pasa
que no entiende
que voy a repetir el tercer año
que soy indiferente
irrespetuosa
irresponsable
irreverente
y que tengo
un serio problema
de autoestima,
y yo le digo bueno.

Infanticidio.

Hoy cavé una tumba.
Nunca había cavado una tumba, ni de verdad, ni de mentiras.
Cavé una tumba y adentro metí un bolso rojo.
Y arriba del bolso rojo planté un geranio horrible.
Cavé una tumba y no emití más sonido que el de la pala cuando choca con las raíces y el que se produce al respirar bien hondo el olor a tierra removida.
Hoy enterré a mi gato de siete vidas adentro de un bolso rojo.
Y arriba del bolso rojo planté un geranio horrible.
Como todo.

Contraproducente y qué.

Y entre el mareo y la marea desempuñó un puñal

Zácate!

Y fin.

Hasta la vista,señor;

sueñe con noches como ésta,

si es que puede.

Townshend es yo?

Te llamo por teléfono, mi voz demasiado ruda por cigarros,

a veces siento que debería irme a casa

pero lidio con una memoria que nunca olvida,

amo escucharte decir mi nombre,

especialmente cuando decís sí,

tengo tu cuerpo en mi mente ahora,

pero estoy ciega de ebria con el sonido del viejo T. Rex,

Quiero a los débiles de mente derrocados,

no me encanta tu foto del pasaporte, sólo me gusta tu nariz;

me diste la bienvenida con brazos y piernas abiertas,

ya sé que sólo los idiotas tienen necesidades, pero ésta nunca ruega.

Sé que he estado usando ropas locazas y me veo como la mierda a veces,

pero mi cuerpo se siente tan bien

y todavía veo los rayos de luz todo el tiempo.

Y cuando se trata de vivir toda la noche,

sé lo que estoy dando;

y es gratis.

(paréntesis)

Alguien llegó a estos pagos buscando: qué es un ally? (?).

Sea quien sea, si lo averigua, chifle, me estaría resolviendo la preguntita existencial.

Nota mental: No escribo más parece, eh, la pucha.

Ganas de ná.

punto(.)

/

AH,

Ah, Ah,

Ah, Ah,

Ah, Ah,

Ah,

Ah, Ah,

Ah, Ah,

yo no tengo

nada que

decir.

Verborrage.

A veces todo bien por suerte pero otras no otras me visitan las sensaciones esquizofrenéticas las emociones mezcladas (nadie es el único sí bueno) las ganas de irme a la mierda de raparme toda la cabeza como pink floyd de ir a buscar a las versiones originales de esos amigos al himalaya en las otras épocas o donde mierda estén con una sonrisa torcida y una petaca de bolskaya de frutilla en una mano y la otra libre para darme medio abrazo aunque sea si a mí me alcanza cuando es de noche y más si llueve un poquito como esa vez porque yo tengo sentimientos en alguna parte aunque no regale bombones rellenos al primer idiota sabías?

Final a libre interpretación.

¿Dedóndesoslinda?
Sinomedejáspasarmetemoquetevomitarélaszapatillas.

Clasificao.

Pibitos que se dicen amigos, sepan que Alitas anda necesitando un abrazo grupal así de los fuertes.

Braindamage.

El cerebro dejo de funcionarle un día igual a hoy, pero otro.
Nadie dijo nada porque no pero sí; como ella que,habiendo previamente supuesto y descartado otros posibles desenlaces menos extremistas, ya lo sabía bien pero esperaba que no se notase muchísimo, por lo que se las rebuscaba con el poco resto para que no quedase obviamente explícito cuando lo admitiera públicamente.

Algunos sabrán de qué estoy hablando.

Cierta cantidad de días después de haber visto cómo eran en realidad todos aquellos lugares, el imaginario previo quiere esfumarse o esconderse y yo no quiero pero no puedo y yo intento pero no y ohvidaporfavornomequiteslaniñez.

Nro. 1:

Tienes derecho

a que no te maten

(matar es un crimen).

- A menos que lo haga

un policía,

o un aristócrata-.

Lunes.

La sangre brotaba a borbotones doblando la esquina de su saco aburrido.
Producto de quién sabe quién, si por estos días es tan fácil gatillar de lejos.
Trepó al primer escalón de alguna manera, quizás porque era un sueño todo eso y todo lo otro;
comprendió de inmediato que todo era obra del de siempre, al ver su figura acercándosele de lo más campante, a decirle de la nada unas de esas cosas que se dicen justo antes de morir.
Ese mismo día todos los trenes del mundo chocaron entre sí.

Afterhours.

Pero si cerrás la puerta

jamás deberé ver el día otra vez.

Killemall.

Frivolidad enchapada en oro.

Vómitos de purpurina fucsia.
Abrid fuego.

Alud.

Raymundo nos escribía desde la tumba, lo juro.
Aunque luego descubrimos que no, que no había tumba aunque estábamos casi seguros que sí, que había. Por suerte no era imprescindible saber si sí o si no por esos días porque la muerte ya no nos amedrentaba tanto ahí en el acantilado; era una de esas veces en que la lejanía es mas o menos lo mismo.
Entonces seguíamos, y a los minutos aparecían de la nada, todos juntos en un planeta de esos apartados de todos los otros que éramos nosotros también; el espacio se interiorizaba, iba variando de lugar hasta formar un terceto de espacios diferentes según el delirio de turno.
Lo que casi nunca variaba era el unicornio negro.

No somos nada.

74V.

No es conveniente llegar dormido. No, señor, claro que no!
No es justo en un cerrar y abrir de ojos - cualquiera fuese su duración y viscosidad- de repente aparecer así como así.
La ventana esa que ni se abre ni se cierra, porque ya viene selladita, convengamos, es una mierda. Y siií, porque es muestra obligada de las cosas estas de cemento como monumentos engendrados del demonio asfaltado, y te hace poner cuasicara de animalejo asustado encerrado paranoico, sí, de pelotuda, bah.
La ruta la ruta la ruta.
La llanura es bien puta.
Me aburre las pupilas, sí que sí.
Y ahí empiezan a aparecer uno a uno los guachos hasta llenar todo cual tetris unicolor: los bloques, los ruidos, los rostros familiares, pero eso después del cientoseis, claroestá, que ahora sale toda una moneda bicolor de un peso entero - yyoquemeviácordarsilotomédosvecesnomásdesdesentonces chofer, pero por favorrr!-.
Ynosé, no sé bien como se dice, creo que porque no se dice.
Pero algo pasa en ese momento.

Al parecer todo sigue igual y en eso nos diferenciamos más que nunca.

(Muere, ciudad capital, muere.)

Yavi.

Despierten pies!
Que es de día y de sol,
es que la tierra sigue mojada
porque aún no le conté.
Despierten que hoy
nos espera un gran día,
una noche larga y fría
y un nuevo pueblo,
tal vez.
Sé que los vengo maltratando, queridos
pero por favor descongélense!
les prometo, hoy si me llevan, los llevo al río
pero no se vuelvan a quedar dormidos.
Despierten, que la nueve es larga
y la cabeza y la espalda
estan armando un complot,
creo que ya no me quieren
dependo ahora de ustedes
despiértense, por favor!

Vendaval.

Salgamos que es de noche en los cerros,

somos lobos y perros y la luna por ahí,

bajo el puente si es que hoy llueve como siempre,
aullaremos hasta que las uvas hagan efecto.

- Y el viento.

Teniente Dan.

A veces me cubro así los ojos con las patas para verme más de cerca, y atravieso tormentas eléctricas en el fin del mundo como un lunes cualquiera.

A veces se satura la retina de tanto al mismo tiempo, entonces me cubro así los ojos con las patas.

A veces no.

Mercedes Isabel Rosa.

En lo que seré.

Supondremos inevitablemente entonces, que no habrá sabido bien qué decir. Sino hubiese dicho otra cosa, una de esas frases que siempre hacen rechinar los dientes al de enfrente, y que seguro se le ocurrió exactamente siete segundos después de decir lo otro, lo que no sabía bien qué, o tal vez ocho. La cuestión es que dijo eso. Lo dijo y después calló porque lo que se le estaba ocurriendo mientras contaba cinco seis siete así mentalmente ya no tenía sentido alguno seguido de eso otro. Y otra cosa no se le ocurría, entonces contaba cinco seis siete ocho así mentalmente y nada. Y los dientes rechinaban así como tiza barata pero eran los suyos y no entendía porqué le andaban rechinando así de pronto y dos tres cuatro cinco pero el chirrido este le estoqueaba el cráneo y lo mejor evidentemente fue arrancarse uno a uno los dientes y arrojárselos en la cara para distraerlo mientras contaba así mentalmente y de la frase nada.

Fristáil.

Tengo una coartada imperfecta,
una mentira casi exacta,
la cabeza estupefacta
de tanto maquinar.
Más dedos que amigos,
más culpables que testigos,
más frases que palabras

y siempre algo que decir.
Tengo cantidad de excusas,
ni un zapato tacoaguja,
el orgullo invulnerable,
la sed insaciable.
Pocos brazos tengo,
y a veces no alcanzan,
besos de sobra
en las noches de más.
Tengo guitarras sin cuerdas,
discos, fotos y letras,
gatos, tinta, y ponis,
cicatrices al por mayor.
La conciencia confundida,
la insensatez permitida;
tengo un boleto de ida
y ahí termina el plan.

Aquí viene.

Atiborraré un durazno gigante entre mis fauces sedientas y mientras su néctar chorrea por todo mi semblante, mientras fluye hacia mi musculosa favorita hasta impregnarla de anaranjado, será verano.

Resist.

Le estaba diciendo que estas cosas como que se generan en algún punto indeterminado entre las neuronas vivas y las rendijas que deja esporádicamente el nudo del estómago cuando necesita aire; y que otras cosas quedan ahí como machacando lo que llaman alma y quépuedohaceryó y otra vez; y como siempre, todo lo sabe sobre mí,

oh, qué fabulosidad.

El sol desaparecía, así que agotamos otra botella.

Definitivamente quizás.

Caminaría acaso, si no estuviese huyendo; si no tuviese botas sus pies estrellarían charcos que reflejarían sus pies, salpicando hasta su mismísima cabellera enmarañada que le cubre la mirada perdida que de no estar cubierta y perdida tal vez se elevaría hacia la vieja luna, que podría divisarse si las nubes fuesen menos, y al verla sonreiría; si no estuviese huyendo.

Eine Katze.

Y ahí estaban: los que pretendían ser lo que querían, - casualmente todos querían lo mismo, del mismo atroz color pastel de mazapán - y yo en medio remitiéndome a mi vida pasada en pleno público como si nada.
No, jamás te entenderán.
Cuando lo tienes, lo tienes.
Que sí, que desde pequeño.
Infinito punto rojo.

Fuck this and fuck that.

SHE WAS A CASE OF

INSANITY

HER NAME WAS AL

AND SHE LIVED IN A TREE.

Yoko.

Los arbustos no son obstáculo para las almas curiosas.
La rebelde de la jauría.
Salvaje como yo era.
Pequeña Yoko, la más pequeña de todos los osos.

Todo lo que considero mío me lo quitan.

Sí.

Entonces la otra mitad se me escapó doblando justo en esa esquina, y al girarme -para verla irse al menos- ya era tarde, como siempre.
No me extraña ni un poco por lo visto, aunque muy de a ratos parece volver y pretendemos que nunca se ha ido y todo de maravillas.
Ya no es lo mismo igualmente.
Nada es lo mismo.

I'm with the band.

Las uñas más hábiles rotas de rasguear, las izquierdas más cortas.
El manejo del tiempo, el tic del ritmo y sin palíios.
La voz áspera de gastada.

That's pretty much it, baby.
Condénenme.

Agosto, 1986.

Ser tigre
y león,
y tener las garras
siempre afiladas,
y el ojo agudizado
ante el peligro que es mentira.
Y los colmillos
ensangrentados de instinto.
Y la ferocidad mito.
Y las huellas embarradas
emborronadas.
Y el zarpazo indómito,
ese que todos creen poder juzgar,
cuando desconocen
el ruido a rugido interno
y la sensación indescriptible,
irreversible,
de estar hecho de fuego;
de ser fuego,
ser tigre
y león.

JA!

Quisiera saber qué

se siente

de último.

Dudo

demasiado que

le gane

a

lanzar

la primera carcajada

con el mayor bullicio

posible,

mucha saliva

de por medio

y la asfixia

ésa

que tan bien

se siente.

Lalalalalies.

De a ratos me miento tanto a mí misma que termino creyéndome casi todo.
(Debo ser muy convincente)

Étoilée.

- Entonces, es verdad o es mentira? - le pregunté, (por preguntar, porqué sino?).
Pero no contestó.
Y es que la noche tenía más estrellas que todas las otras noches juntas, y no era momento para andar preguntando cosas.
Sonrió sin detener la mirada en mí, y ahí me di cuenta.
(Era mentira, por suerte.)

Oysters.

Llegó el momento, de hablar de muchas cosas:

de zapatos y barcos y lacre

de repollos y reyes, y de porqué el mar hierve,

y de si los cerdos tienen alas.

L/M.

un día mirarás para ver que ya me he ido

(pero mañana puede llover, así que, seguiré al sol)

Idiologia: la logia idiota.

No lo sabe explicar con detalle. Sólo sabe que algunos días de a ratos le agarra lo idiota.
La definición menos compleja de lo idiota es semejante a muchas sensaciones del mismo tipo intentando atravesar una puerta en la que no caben.
Lo idiota no se pone a pensar si es un momento apropiado para hacer aparición, lo idiota aparece y ya, y siempre se manifiesta en forma de sonidos y fluidos.
Principalmente hay dos tipos de idiotismo - con distintos sonidos y fluidos- que a simple vista parecerán opuestos pero no pueden ni deben ser tomados como tales.
El primer tipo de lo idiota es bastante menos dañino que el segundo, casi siempre empieza con imágenes mentales que van de lo psicodélico a lo psicótico, incluyen deja vúes de caídas y algunas frases con poco sentido. El sonido característico del primer tipo va de las aes a las es con algunas os de por medio y algunas jotas o efes y todas esas letras que hacen escupir al prójimo, siendo éste el fluido principal, en ocasiones críticas combinado con ese líquido que a veces chorrean los ojos.
A simple vista y oído no hay problema con este tipo de idiotismo, pero lo hay; y es que lo idiota no se pone a pensar si es un momento apropiado para hacer aparición, lo idiota aparece y ya.
Hay gente que comprende lo idiota, hay gente que no; por eso a veces le inquieta que le agarre lo idiota en cualquier tiempoespacio que no tiene nada que ver con nada, aunque el tipo uno de idiotismo le divierte mucho, cuando no le da un poco de miedo. Este tipo de idiotismo o idiotización es en el mejor de los casos contagioso y en otros preocupante.
Lo idiota segundo tipo ya es algo más complicado. No necesita de una razón justificante tampoco, generalmente ocurre de noche y en los días grises. De pronto se imagina cosas que contrastan, se le acumula un temblor del mentón hasta el labio inferior y ahí ya se da cuenta que le esta agarrando.
Lo puede contener unos segundos, con suerte minutos, que no siempre serán suficientes para huir a cualquier sitio donde nadie atestigüe nada, que lo idiota no es para andar haciendo ademanes, mucho menos lo idiota tipo dos.
Requiere de cubrirse el rostro, con las manos, las rodillas, la almohada, un perro; algo, porque no se enorgullece ni un poco cuando le agarra lo idiota; por eso intenta que no se entere nadie y para ello se le ocurre la pésima idea de combinarlo con música que nunca, nunca será alegre porque lo idiota jamás se lo permitirá.
El idiotismo tipo dos siempre se manifiesta con el mismo líquido ocular que el uno pero en grandes cantidades, a mayor velocidad, y con otro gusto. Los sonidos son más discretos y tienen muchas emes o enes y las vocales van variando pero casi nunca se entienden. A lo último, posiblemente la nariz emane algún que otro líquido y ahí tiene que detener un poquito el otro sonido para sonarse.
Con suerte, lo idiota tipo dos desaparece cerrando los ojos hasta que la mente se olvide y se ponga a divagar sin pedirle permiso.
Lo más peligroso y molesto es que todo el tiempo menos cuatro o seis segundos es consciente del idiotismo propio, pero lo más idiota de todo el asunto es que no puede hacer nada al respecto: es que cuando el idiotismo aparece siempre se queda un rato al lado suyo.
Cuando se le pasa espera un rato y a veces intenta expresarlo como puede; (siempre en tercera persona,que lo idiota no es para andar haciendo ademanes).

Mire atrás al bajar.

Hasta que un día se despertó y era cuerdo. Creyó no haber soñado nada,cuando en realidad siempre había sabido perfectamente que siempre se sueña aunque no siempre se recuerda.
Las manchas del cielo raso habían dejado de ser animales mitológicos y aunque hubiese querido no podía recordar su melodía favorita. El primer rayo de sol contra el vidrio no le produjo ni una mueca y su rostro en el espejo no le habló ni del clima, sólo se limitó a lavar lagañas y saliva.
La ducha se llamó ducha y duró pocos minutos de completo silencio - la melodía aún no aparecía- y el hecho de que los azulejos fuesen azules ya no parecía una paradójica redundancia.
El aroma a café recién hecho no era algo que le sorprendiese ya, y al salir no se puso ni una pluma en el ojal del saco, ni de pelícano, ni de tucán.
El reflejo del agua con espuma recién salida del balde en las baldosas grises ya no se le asemejó a un mar minúsculo ni a nada. Pasó por la casa de los gatos y ni se le ocurrió detenerse a discutir de filosofía, y no porque los gatos sepan de eso más que cualquiera - obviedad si las hay- sino porque ya no le interesaba; hasta se olvidó de saludar a los buzones por orden de preferencia.
Cruzó la avenida sin preocuparse por pisar lo gris topo brillante y aún sin melodía se arrojó bajo el primer amarillo y negro que pasó.

Fuga.

AA.

el cerebro enjuagado los ojos dañados de tanto humo y tan poco tiempo cerrados la boca muerta con gusto a muerte la lengua confusa el estómago enroscado-desorientado los pies congelados el cuerpo hirviente la nariz saturada los huesos hartos los pulmones colapsados las sabanas arrancadas la puerta entrecerrada el reloj atormentador la luz cegadora el cerebro enjuagado los ojos dañados de tanto humo y tan poco tiempo cerrados la boca muerta con gusto a muerte la lengua confusa el estómago enroscado-desorientado los pies congelados el cuerpo hirviente la nariz saturada los huesos hartos los pulmones colapsados las sabanas arrancadas la puerta entrecerrada el reloj atormentador la luz cegadora el cerebro enjuagado los ojos dañados de tanto humo y tan poco tiempo cerrados la boca muerta con gusto a muerte la lengua confusa el estómago enroscado-desorientado los pies congelados el cuerpo hirviente la nariz saturada los huesos hartos los pulmones colapsados las sabanas arrancadas la puerta entrecerrada el reloj atormentador la luz cegadora

Sacamuelas.

Usted concurrirá a la cita, resignado, se sabe que a casi nadie le atrae mucho la idea de que un completo extraño le introduzca objetos cortantes en la boca, pero igualmente irá.
Al llegar, el recibidor sin ventanas le hará temer por su incierto destino al percatarse de que ya no hay escapatoria, limitándolo a rogar porque sea leve y breve.
Luego de una cierta cantidad de minutos - el número exacto puede variar según el caso- mirando a la pared, lo llamarán por su nombre, con total confianza, y lo invitarán a pasar al sillón. La sola idea de tanto elemento de tortura alrededor lo intranquilizará más que un poco.
Una vez aprisionado entre el reclinable y la cara del enemigo peligrosamente cerca de la suya, le informarán lo que tanto temía: usted será inexorablemente martirizado.
Usted tendrá deseos de huir, llorar y destruir, pero ante la amenaza de una aguja de un espesor intimidante procederá a abrir la boca sólo para callar.
Víctima del desesperante pinchazo en lo que tiene que ser el hueso, procederá a emitir sonidos ininteligibles de auxilio, que serán convenientemente acallados con otro pinchazo más, menos grave que el anterior, dado que el venenoso antídoto primero habrá comenzado a hacer efecto.
Momentos después, el hemisferio en cuestión se encontrará incómodamente adormecido y todos menos usted concordarán en que ya es hora.
Su carne será acuchillada quirúrgicamente y el gusto metálico perpetuo será lo único peor al líquido que de tan rojo es bordó corriendo a caudales por la comisura correspondiente.
Luego el sabor al fluido carmesí se apaciguará sólo debido a que su mente no podrá prestar atención a otra cosa que a la pinza de tamaño proporcional al horror mismo que se inmiscuye alrededor del último inferior izquierdo, (por ejemplo), y la acertada impresión de que le están extirpando de raíz una parte del cráneo.
Al removerle la pieza el verdugo sonreirá despiadadamente -mientras tararea una canción de los años ochenta, que usted creerá parte de su propia imaginación dado que el cerebro ha sido repercutido colateralmente por la narcosis- y se la exhibirá cual trofeo a pesar de la traumática expresión que esto le ocasione a usted.
Mientras se recupera del impacto anterior, usted se dará cuenta que un hilo negro está atravesando sus carnes, pero a esa altura ya nada lo sorprenderá fácilmente.
Encima de los hilajes le pondrán un tejido de algodón que demorará décimas de segundo en colorearse de blanco a rosado oscuro, y le dejará el aspecto de un completo idiota, más allá de que ya se sentirá así de por sí por haber sido engañado y violado, y encima deberá pagar por ello.
El rostro demorará varias horas en recuperar sensibilidad y recién ahí usted se arrepentirá de haber anhelado tanto ese momento, dado que tendrá la sensación de que el cráneo ha sido martillado enérgicamente, aunque en realidad haya experimentado algo mucho peor.
Usted habrá perdido otra cuarta parte de su juicio y la mayor ventaja es que está cada vez más próximo a que cualquier venganza se considere inimputable.

Linóleo.*

Las posesiones nunca significaron nada para mí, no estoy loca.
Bueno eso no es verdad; tengo una cama, y una guitarra,
y un gato llamado gato que vomita en mi suelo.
Así es, tengo un suelo y qué?
Y qué?

*adaptación perfeccionada del original, por sinefectosdesonido

O reventar.

(...)
- Pará un poco. ¿Me estás queriendo decir lo que yo creo?
- Que sé yo. No sé si lo que creés es lo mismo que yo creo estar diciéndote.
- Bueno, pero, ¿estás hablando de eso o no?
- Creo que no.
- Yo creo que sí.
- Puede ser. Creo que mejor hablamos de otra cosa, eh?
- Ok. Creé lo que quieras. Yo me voy.
- Justamente, eso te estaba queriendo decir.
- Eso creí.
- Te creo. Chau.
- Chau.

Hola.

Dejo aquí por escrito que la próxima persona que me dé por sentado me concederá automáticamente el derecho a matarla.

Gracias.

Beat.

Yo no quiero volverme tan loca.

Yo no quiero vestirme de rosa.

Pánico y locura.

Madruga Tilcara y la fiesta de las caras enharinadas ya harta.
Ocho cuadras congeladas nos separan del congelado cuarto que es nuestra casa temporaria, gracias a dios y a los ladrillos, que ahí escasean de lo lindo, y a alguien se le ocurre reemplazarlos con cartón pero no es lo mismo, se sabe.
Pero lo que importa ahora es el pan; así que vamos a por él, digo, pero a nadie le interesa tanto así que la convenzo a Pal y ella sí se interesa o no tiene nada mejor que hacer.
Lil recibe un llamado del dios Jah, y ocho cuadras y dice que ahí va; Meli tras la ebria charada no mencionada, porque no va al caso, se queda en la estación meditando con un conocido extraño y ruega por compañía, que ocho cuadras no son fáciles a oscuras.
Lula: desaparecida hace rato sin dejar rastros exactos; nadie se preocupa dadas las circunstancias y la hora, y el hecho de que es Lula y todo eso.
El pan nos lo regalan y uno piensa, qué bueno que alguien regale pan.
Ocho cuadras, sí, ocho dije, y la reja siempre está abierta pero nadie entra porque no.
Nos estamos olvidando de algo? No. Sí. Meli. Ocho cuadras, al reverso.
La estación con Mel, hace demasiados minutos, aunque pareciesen no haberlo notado; y qué bueno eso también, porque dejarse a un amigo olvidado es cosa seria. O cómica, que es lo mismo.
Somos tres ahora pero las cuadras siguen siendo ocho.
Reja, pasillo, puerta de madera balsa. La luz enceguece, la lamparita desnuda sí que brilla.
Lil abre un ojo y jura que si apagamos la luz vamos a estar en el espacio sideral.
Suena interesante, pero por ahora dormir, gracias.
La chapa hirviendo le gana a cualquier alarma, y laputaqueteparióporquétenemosqueviviracáporquenonosquedabaotraahcierto.
No se distingue si la luz aún vive o no pero en el espacio no estamos, eso seguro.
Lula ha vuelto.
Qué bueno.

Rien de rien.

Si hoy me dijesen cuántos días me quedan aquí, no sabría bien que hacer con ellos.
Así que le pedí que lo mantenga en secreto.
- Como quieras ; me dijo.

(A no preocuparse! que según el mismísimo por ahora el infierno está lleno.)

Slow panró.

Vos no sos alguien que solía conocer? Y no fuimos amantes mucho tiempo atrás?

Agujas y alfileres.

Recordé que hacía mucho no lo usaba.
Abrí triplellave el cajón, y aún seguía ahí.
Lo hallé justo al borde de desintegrarse,
desangrándose entre papeles de antaño
y envoltorios de caramelos
de cereza.
Alfileres de gancho, puntadas de hilo magenta;
y ya
está listo para caerse a pedazos de nuevo.

Me, Myself and Al.

Ally le dice a Al, que se deje de hablar en tercera persona todo el tiempo, que la van a tomar por loca. Al ya sabe que está algo loca así que no le interesa mucho lo que opine Ally ni nadie. Almendra no opina porque no tiene nada importante que decirles, a Al, ni a Ally; y se sabe que en esos casos es esencial no decir mucho.

Y ahora que pasa, eh?

"...estábamos yo, Alex, y mis tres droogos, sentados en el bar lácteo Korova, exprimiéndonos los rasudoques y decidiendo qué podríamos hacer esa noche, en un invierno oscuro, helado y bastardo aunque seco. El bar lácteo Korova era un mesto donde servían leche-plus, y quizás ustedes, oh, hermanos míos, han olvidado como eran estos mestos, pues las cosas cambian tan scorro en estos días, y todos olvidan tan rápido,

aparte de que tampoco se leen mucho los diarios."

Los cuartos eran mucho más fríos.

... de cuando mi físico representaba mi manera de pensar sobre algunas de
esas cosas en las que algunas veces aún pienso.

Pet sounds.

PíoBurbujaFarahKittyChispaPrincesaJackBelén
BenjamínChiaraYoko.

Ah..

Me llama así, y pareciera que a nadie antes se le ocurrió llamarme así,

ni siquiera a mí; yo nunca me llamé así.
Así es como me llama, y ningún otro me llama así.
Así que me encanta.

Sensación térmica.

Hoy en día hace tanto frío que me tiraría encima un bidón de gasolina y me prendería fuego.

Arritmia.

La calle y una puerta.

Pasos y una escalera.

Premeditado accidente.

Murmullo que se apacigua.

Hablan sin emitir sonido.

Quizás efecto de alguna de las drogas.

Efecto demasiado duradero.

Es agosto de repente.

Semifusas de Do sostenido menor.

Mil ochocientos veinticinco latidos.

Por minuto.

Ciclotimia.

Estupefacta miro, hacia al infinito aparente. Fondo gris oscuro de artificial monotonía: los pies congelados. Voces que no dicen nada y tras mis párpados algunos rostros familiarmente desconocidos. No te distingo de tan cerca, aún no me acostumbro. Y el maldito reloj siempre contradiciéndome. Abro un ojo, ardor absoluto. Abro el izquierdo, el dominante, mientras restos de tinta negra penetran ambas pupilas. El agua sigue corriendo como si leyera mis pensamientos. No lo soporto más.
El oxígeno vuelve a mi y minutos después estoy peinándome frente al espejo.
Igual que ayer.

misfit.

collect the heads of little girls and put them on your wall.

Les jours tristes.

Dícese por ahí que aún hasta estos días está en vigencia una ley implícita e inocua que dicta que los bufones del pueblo, para considerarse como tales, deben reír mínimamente el doble de veces de las que se entristecen.

Probablemente basado en alguna historia real, aunque no necesariamente.

Todas las mañanas lo mismo.
Ni bien me levanto me dirijo al baño a lavar estos dientes míos que son tan perfectos como yo.
Y todas las mañanas lo mismo. Al levantar mi escasa mirada hacia el frente ahí está.
Una versión de mi misma distorsionada, nublosa, sin facciones aparentes ni gestos visibles. Y siempre con ese silencio sordo que me pone de malas.
No alcanzo a divisarla con absoluta claridad (porque en esos momentos mi vista es mi vista real y no aquella vista artificial que adquirí para adaptarme al mundo este, con sus objetos visibles irrumpiendo en mi camino) pero sé que me está mirando. Aunque cuando me hago la que no la miro la muy perra hace lo mismo; o al menos esa es mi teoría.
Esa mañana decidí vengarme, terminar con este pseudo yo con el que tengo que lidiar a diario.
Y ni bien me dirigió la primera mirada, piña.
Otra piña.
Catorce puntos.
Sí.
Pero deberían ver como quedó ella!

Vó velo.

No, no, no.

Tu indiferencia no me mata.

Ya me han matado con eso antes.

Y nosotros los mortales morimos una sola vez.

copycat.copycat.copycat.

El exceso de clichés es evidente hasta para el ojo menos diestro,
el exceso de interés en demostrar lo contrario, sólo demuestra lo aparente;
transformando todo en una parodia de aquello que se pretende.
No me interesa pertenecer, el exceso de redundancias me da asco.
Pero asco del malo.

A posteriori.

Visto y considerando que no me considero invisible,
yo me pregunto si alguna vez besaste a alguien sin flequillo,
y si el hecho de que las llaves hagan ruido es sólo una bella coincidencia.
Saqué pasaje de ida a Timbuktú, así que ya sabés donde encontrarme.
(Porque esto de pasar desapercibida por las calles no es lo mío.)

adaptación.

(...)
Automáticamente, su cerebro rechazaba todo lo que no estuviera relacionado con el caso. Muchos de sus amigos empezaban a preocuparse por su total obsesión.
Un íntimo amigo suyo, le había dicho claramente:
- ¿Te das cuenta de lo que te ocurre, Al? ¿Te das cuenta que no hablas de otra cosa?
- Claro - había contestado-. Es que no pienso en otra cosa. Y puede que, comentando una y otra vez lo mismo, se me ocurra algo que antes no se me había ocurrido. Verlo desde distinto ángulo. O quizá seas tú quien lo vea. Mira, ¿te imaginas lo que puede resultar de mi vida, si este asunto queda entre los casos no resueltos?*
(...)

- Página 200. A sangre fría (In cold blood), 1965, Truman Capote.
* cualquier aterrador parecido con la realidad, es mera coincidencia.

mejor hablar de ciertas...cosas

-"No hables con extraños", me dijeron alguna vez.
pero nadie dijo nada sobre no besarlos.
me deberían haber advertido.
hijos de puta.

al no sabe oir. pero sí contestar.

No sé si me gustó lo que dijo. No se si lo escuché bien tampoco.
A veces escucho lo que quiero escuchar.
A veces no escucho nada.
Esa vez en particular creo haber escuchado algo importante.
Y seguro contesté algo, igual de importante, o aún mas.
O tal vez menos.
No lo recuerdo.
Siempre lo mismo.